Aktuelle Version vom 23. Juni 2008, 10:28 Uhr

PUBLIKUMSBERATUNG von Kathrin Röggla:

Mai 2008

Ausschweifende Abschweifungen Kathrin Rögglas neues Stück im Theater am Neumarkt

Von Philipp Ramer

Was ist ein erfolgreicher Zuschauer? Was charakterisiert ihn? Wie wird man zu ihm? Diese Fragen stehen am Anfang der «Publikumsberatung», einer «schüchternen Vorstellung» des Theaters am Neumarkt, die am 2. Mai zur Uraufführung gelangte.

Ein Miniaturspieluhrensoftwareproduzent (Franz Tröger) führt als Sponsor der Veranstaltung in den Abend ein: Er wisse es sei nicht leicht für ein Theaterpublikum, wenn der Intendant (gemeint ist Direktor Wolfgang Reiter) und sein künstlerisches Team es nach vier Jahren zum Ende der Spielzeit verlasse, erklärt er. Den Zuschauern, die sich nun auf neue Formen des Theaters, auf neue künstlerische Handschriften vorbereiten müssten, möchte er die Umstellung erleichtern. Zu diesem Zweck habe er einen Schüchternheitsforscher (Leopold von Verschuer) als Referenten eingeladen – dieser werde die Theaterbesucher in eine «reiche Gedankenlandschaft» entführen und für «vergangene wie kommende Überraschungen» wappnen.

«What’s the plot?»

Als graue Maus in beigem Hemd und aschfarbenem Sakko betritt Verschuer die Bühne. Etwas verlegen begrüsst er das Publikum und beginnt seinem Vortrag: Aller Welt sei bekannt, dass man das Wort ‹Geschichte› dieser Tage kaum mehr aussprechen dürfe, da Geschichte vorbei sei, und ihr Vorbeisein ebenfalls. Eine Reihe von Heiner Müller-Zitaten lässt ihn alsbald merken, dass er das falsche Manuskript vorliest. Er legt es weg und setzt nochmals an: «What’s the plot?», fragt er und beginnt vom zeitgenössischen Katastrophenkino zu sprechen, das an Qualität verloren habe, das keine Riesenameisen, Killertomaten und dergleichen, sondern nur mehr müden Abklatsch zu bieten habe. Wieder stockt er, überlegt kurz und blättert dann zu Michel Foucault und dem Diskurs des ‹Intellektuellen› weiter. «What’s the plot?», mag sich inzwischen der Theaterbesucher fragen. Das Programm der «Publikumsberatung» erweist sich in der Folge als eineinhalbstündiges Konvolut von Abschweifungen; Abschweifungen zu Themen, die sich leitmotivisch durch Kathrin Rögglas Schaffen ziehen: Menschliche Ängste, Kommunikationsschwierigkeiten und die Technisierung des Lebens. Bis hin zu Kinskis legendärem Talkshowauftritt von 1977 – vor drei Jahren von Röggla und Verschuer als Bühnenstück inszeniert – reichen die Exkurse des Referenten. Im Grunde gehört auch die Form des Vortrages, das ‹Consulting› durch einen (zweifelhaft) qualifizierten Spezialisten, zu den zentralen Interessengebieten der Autorin.

Die hohe Kunst, Zuschauer zu sein

Dass dieser ausufernde, abendfüllende Monolog über weite Strecken grosses Vergnügen bereitet, ist der herausragenden schauspielerischen Leistung Verschuers zuzuschreiben. Wie er sich andauernd verrennt, von einem Thema zum anderen springt, zur feurigen Rede ansetzt und kleinlaut wieder abbricht, sorgt im Publikum für herzhaftes Lachen. Dabei ist der Vortrag keineswegs leichte Kost, und es ist nicht immer einfach, der rastlosen, fortwährend geistige Haken schlagenden Rede zu folgen. Dieser Schwierigkeit ist sich der Referent bewusst: «Man hat es nicht leicht als Publikum. Immer soll man reagieren, immer soll eine Haltung gewonnen werden zu den Geschehnissen auf der Bühne, die gar nicht so leicht einzuschätzen sind». Über Umwege findet er bisweilen zu den Problemen des Publikums, zu den anfänglich gestellten Fragen zurück – doch werden sie nur kurz gestreift und nie wirklich beantwortet. Zu viele verschiedene Manuskripte, zu viele andere Fragen stehen der Auseinandersetzung mit einem bestimmten Thema im Wege. Ein Zitat Karl Valentins führt zum Barock, und kaum dort angekommen, lauert bereits Jean Pauls Definition der Komik um die Ecke. Das Chaos wird komplettiert vom Mikrofon, das sich zwischendurch verselbständigt und Musik zu dudeln beginnt. Zu einer andächtigen Miniaturspieluhren-Melodie tragen Verschuer und Tröger am Ende einen gemeinsamen Abgesang vor: «Ja wo sind sie hin / Die Riesenameisen, die Killertomaten». Ein Abend, der mit Fragen begonnen hat, endet mit Fragen. Was einen erfolgreichen Zuschauer ausmacht, wissen wir noch immer nicht. Doch wir haben die anfangs versprochene, reiche Gedankenlandschaft erfahren, im Grunde ein übersteigertes, doch gar nicht so fremdes Abbild unserer rastlosen, ratlosen Informationsgesellschaft. Die vielen losen, ausgefransten Erzählstränge bieten durchaus Anknüpfmöglichkeiten für ernsthafte Diskussionen.

(Kritik, verfasst im Rahmen des Seminars von Barbara Villiger-Heilig [NZZ] an der Universität Zürich)

Nachtkritik, Montag 05. Mai 2008

Ein Vortrag in Falten Ein Rednerpult vor dem Vorhang, ein «Sponsor» begrüsst die Gäste, ein «Referent» tritt auf, der dann auch noch kurz einen «Lieblingsschauspieler» anrufen wird: ein Schmankerl zum Abschied. Bald ist die Ära von Wolfgang Reiter am Neumarkt vorbei; da darf es schon mal eine «Einführung» sein.

Von Andreas Klaeui

Vorgetragen wird sie von Leopold von Verschuer, er hat sie gemeinsam mit Kathrin Röggla entwickelt. Verschuer war bis vor zwei Jahren im Neumarkt-Ensemble – es ist ja eigentlich ganz sympathisch, wie die Ära da zu Ende geht: Bevor Jarg Pataki Ende Mai Händl Klaus’ «Dunkel lockende Welt» herausbringen wird, verabschieden sich Ensemblemitglieder der letzten vier Jahre mit eigenen Projekten, vor einer Woche Christoph Rath mit seinem «Prometheus», jetzt Verschuer. Dies hat etwas Programmatisches, in zweierlei Hinsicht: Projekte aus dem Ensemble waren Reiter von Anfang an ein Anliegen; aber es zeigt sich in diesen Projekten eben auch noch einmal in aller Deutlichkeit die Heterogenität dieses Ensembles, in dem Reiter Schauspieler aus ästhetisch ganz unterschiedlichen Richtungen zum künstlerischen Mehrwert zusammenbringen wollte. Er hat damit in seinen vier Neumarkt-Jahren nicht nur Glück gehabt.

Durch Erfolg zum Erfolg Kathrin Röggla und Leopold von Verschuer wollen ihm jetzt jedenfalls einen Berater ins Haus schicken. Der hat ein vielversprechendes Referat im Gepäck: «Durch Erfolg zum Erfolg». Nur leider hat er abgesagt, wie der «Sponsor der heutigen Veranstaltung» (Franz Tröger) beschämt gestehen muss; also braucht es an seiner Statt eine Notlösung. Und das ist die Stunde Leopold von Verschuers. Der Mann ist ja die Quintessenz aller rednerischen Notlösungen – so unnachahmlich zerstreut, so zerknittert, so zerzaust, so rhetorisch hochfahrend und dann wieder unsicher in sich zusammenfallend! So hebt der Ersatzredner also an zu seiner «Einführung»; wozu, ist nicht das Thema, immerhin stellt sich ziemlich schnell am Abend die kardinale Frage: «Was ist ein erfolgreicher Zuschauer?» So ein Intendantenwechsel («ausgetauscht gegen zwei neue – halb so alte») lässt sich für ein treues Publikum ja nicht ohne weiteres wegstecken, da hat man sich nun vier Jahre lang auf Handschriften, Stimmen, Gesichter, Zumutungen eingestellt… Ersatzredner Leopold von Verschuer kommt vom Hölzchen aufs Stöckchen, von den Rezeptionskonkurrenten im Zuschauerraum auf den Barock, sein Lieblingszeitalter der Verästelungen, Schlingen, Manierismen. Er vergleicht die Halbwertzeiten von Tänzern und Schauspielern, um auf den Kapitalismus zu kommen und die verlorenen Ängste der Neunziger – Atomkraft, Gentechnologie, Klimakatastrophe, "muss man sich das wie einen kollektiven verdauungsvorgang vorstellen, und irgendwann sind sie eben durch?" Er schweift aus, er verpasst sich als Redner unentwegt, und trifft doch ins Schwarze.

Müller und Foucault tönen aus fernen Tagen Er macht Umwege, er referiert in Falten, sozusagen, dieser selbst so faltige Redner, und natürlich ist es ein schönes Zeichen, dass hinter dem Rednerpult der geschlossene Vorhang die ganze Zeit seine Theaterfalten wirft. Das Passwort unserer restaurativen «neuen Biedermeier»-Tage, diagnostizieren Verschuer/Röggla, heisst «Erfolg» – und wenn sie dann Heiner Müller, Foucault, Deleuze als unzeitgemässe Gewährsleute anrufen, dann, muss man schon sagen, tönt das wie aus weit entfernten Tagen und bekommt in unsern glatten, faltenlosen Zeiten tatsächlich den Anstrich eines Skandalons. «Man will die Leute ja abholen, wie man heute sagt, abholen, immer Abholen das Publikum, wo es auch steht. Doch hat man es erstmal abgeholt, findet man meist den Weg nicht zurück.» In einem seiner wunderbarsten Ersatzrednermomente will der Referent ein Landschaftsbild projizieren und wird dabei nur vom Overhead-Projektor geblendet. Der zeigt kein Bild, lediglich eine weisse Fläche. Statt dessen tönt eine Klanglandschaft aus seinem Handy. Eine fiktive Landschaft ist da also zu sehen, eine Phantasielandschaft. Mit andern Worten: Theater. In kostbaren Momenten wie diesem steht das Neumarkttheater denn auch gar nicht mehr im Zentrum dieses Abschiedsschmankerls. Da geht es um mehr: um das Theater tout court.

DER ROTE URSPRUNG von Valère Novarina,

übersetzt aus dem Französischen von Leopold von Verschuer:

Tages-Anzeiger Zürich, Montag 29. Januar 2007

Landschaft mit Geistesblitzen Sensationell, subversiv, süffisant: Das Theater am Neumarkt bringt Valère Novarinas Sprachschöpfungs-Schauspiel «Der rote Ursprung» auf die Bühne.

Von Monika Burri

«Wollen Sie wohl in meinem Leib an Stelle meiner eine Runde drehen?», fragt ein Satz in einer versuchsweise angebahnten Liebesszene. Herkömmliche Sprechweisen werden parodiert, entfesselte Reimkaskaden fegen wie Wirbelstürme durch die vom Neumarkt-Ensemble mit ungemeiner Leichtigkeit hochgestemmte Sprachlandschaft aus Geistesblitzen, Wortbrocken und Lautmalerei. Die konventionellen Regeln des Satzbaus und des Sprechens sind in Valère Novarinas vulkanischem Sprachschöpfungs-Theater kunst- und genussvoll ausgehebelt. Weit und breit kein Dialog, kein Bemühen um Urheberschaft, Sprachhoheiten und gegenseitige Verständigung. «Die Wörter sind wie Magneten. Die Wörter sind Magneten zwischen den Dingen», schreibt der Autor über das Drama der Sprache und seine «wellenförmige Neugeburt» aus den Kräften der Analogie. In Frankreich ist der Autor, Regisseur Maler und Fotograf längst Kult, der kreative «polyartiste» ist vom Geheimtipp zum künstlerischen Schwergewicht avanciert und zählt heute zu den wichtigsten französischsprachigen Theaterautoren. In der deutschsprachigen Kulturlandschaft hingegen ist der originelle Schöpfer theatralischer Universen noch immer eine unbekannte Grösse. Mit seiner Übersetzung und Erstaufführung von «Der rote Ursprung» gelingt dem Regisseur und Novarina- Experten Leopold von Verschuer eine imposante Nachbau- und Vermittlungsleistung. Das ganze Neumarkt-Ensemble scheint vom Geist Novarinas befeuert; an der Premiere am Samstag befiel einen streckenweise das Gefühl, der Bühneneroberung einer neuen Kunstgattung beizuwohnen. Dabei sind die spirituellen Ahnen verbürgt: Über Artaud hat Novarina eine theaterwissenschaftliche Arbeit geschrieben. Dantes «Göttliche Komödie» und die Bekenntnisse von Augustinus verzeichnet eine Biografle als Schlüssellektüren. «Was sieht man von hier aus?», fragt sich eine Figur namens Illogiker, die mit einem Guckrohr auf die leere Bühne späht. «Sie ziehen sich knatternd ab, essen mit Karacho, machen Dampf», heisst es über die «Zitikolen, Urbinopel und Bedrückten», unter denen man sich gut das gegenwärtige Erdenvölklein vorstellen kann. Essen, Konsumieren, Kopulieren: Die verbreiteten Verrichtungen der Existenz werden schlicht unter dem Stichwort «Polsterung des Lebens» subsumiert. Getrieben sind die Figuren von tiefgründigen Fragen der Existenz. Wo ist der Sitz des Ichs? Aus was bist du Individuum? In einem Prolog und sieben Akten entwickelt sich so etwas wie eine kollektive Befragung menschlicher Sinnproduktion. Mit beiläufiger Süffisanz und diebischem Humor serviert das Ensemble existenzielle Gedanken zu Materialität und Flüchtigkeit, zu Endlichkeit und Ewigkeit. Präzise Sprachbälle, kunstvoll korrumpierte Wortflüsse und die mit Unterstützung des Trios WebtischGeiser adrett dargebotenen Liedeinlagen machen aus der dreistündigen Produktion eine unübersehbare Theatersensation.

NZZ - Neue Zürcher Zeitung, Montag 29. Januar 2007

Das Drama von der begabten Sprache

Und wieder hat sich das Theater am Neumarkt eine Publikums-Verstörung verordnet – mit der deutschen Erstaufführung des Anti-Dramas «Der rote Ursprung» des Westschweizer Autors und in Frankreich hochgeschätzten Sprach- und Sprechkritikers Valère Novarina.

Von Daniele Muscionico

Der Fluchtpunkt des Abends ist kreisrund und schwarz. Er hängt im Zentrum des Spiralnebels im Bühnenhintergrund, ein Einschussloch in Zeit und Raum, der Zwischen-Raum, hindurchzuschau'n: in die Gedanken- und Bilderwelt des Valère Novarina. Es ist das schwarze Loch der Zeit, aus dem wir gefallen sind, meint der Autor – vertreten hier durch den furchtlosen Novarina-Experten und Schauspieler/Regisseur Leopold von Verschuer - weshalb zu diesem Zweck aus dem Lückenloch, dem Haarriss der Galaxis, ein entstofflichtes, wasserstoffblondes Evangelisten- Wesen (Catherine Janke) steigt und damit beginnt, unsere Vorfahren anzurufen Die Aufzählung des Evangelisten im «Anthropodrom» endet schliesslich im Hier und Jetzt, und damit ist der Abend bei sich angekommen, also bei uns, dem Jetztmenschen, dem Homo sapiens sapiens, der Krönung der Schöpfung und von Novarinas Dreigestirn und Obsession: Zeit, Tod und Sprache.

Zirkus Novarina

Am Anfang war das Wort. Novarina nimmt das Wort bei seiner Behauptung – und führt diese im Illusionsraum Bühne weiter, in paralogischen Umlaufbahnen einmal um die Welt und zurück zu sich selbst. «Der rote Ursprung», ein Stück ohne Handlung, eine «Göttliche Komödie» eines säkularen Zeitalters, das Evangelium eines Nihilisten und Abendmahl eines Anti-Christen, ein Silben-Theater, Vokale-Fest, Konsonanten-Variété, ein Zirkus der Sprechakte und eine Dressur der Wort-Tiere (Dauer drei Stunden samt notdürftiger Notdurft-Pause) zeigt in acht Schritten unser aller lächerliches, hoffnungsloses, verzweifelt komisches Bemühen, uns in der Welt, der Welt der Sprache, einzurichten. Hoffnungslos sind die Bemühungen des Novarina-Personals erwartungsgemäss: Denn kaum sind sie sich ihres Da-Seins bewusst, gilt es, gegen ihr Nicht-Sein anzureden, den Tod. Doch da der unsterblich ist...

Ein reduziertes, futuristisches Einheitsbühnenbild (von Claudia Grünig), szenische Anleihen bei Jarry, Artaud – Verschuer hat den Raum als eine Art Zeitmaschine gestaltet und entleert, um der Hauptdarstellerin Platz zu machen: der Sprache. Dabei kann er auf Novarinasche Wort- Träger und Platzhalter zählen, die den Abend zu der Entdeckung machen, die er ist. Das komischvitale Neumarkt-Ensemble, verstärkt um grandiose Gäste, formiert sich in seltener Geschlossenheit als subversiver, zu allem entschlossener Stosstrupp, der sich mit dem Autor vorgenommen hat, die Sprache auf den Kopf zu stellen und neu zu erfinden.

Im Pronominal-Sturm

Novarinas Figuren sind Ich-Wirbel, abstrakte Ideen- und Bedenkenträger, doch wenn Silke Geertz als «Gegensubjekt» ihre Burschikosität einsetzt, nagelt sie jedes Präsens an der Gegenwart fest. «Nihilmann» Eberhard Boeck verschimpft seine Worte in ungehörter Einsamkeit, und «Panthea» Kirsten Hartune stimmt angesichts des leeren Spiegels zu einem grossen «Selbstmord-Gesang» an und füllt abstrakte Gedankengebäude mit einer Stimme und Fleisch – nicht nur mit «Ich-Mus» und Knochen. Überhaupt besitzt Hartung das Talent, Novarinas Sprache wie Strom durch ihren Körper fliessen zu lassen, dass wir sie mit unseren Ohren zu sehen glauben. Auch Marianne Hamre, die als dadaistische «Sag-sieh-an-Maschine» aus Oskar Schlemmers «Triadischem Ballett» gestiegen sein könnte, verteidigt den vielschichtigen Sinn ihrer Worte mit einer trockenen Komik, der man das Leiden des Menschen an der Sprache ansieht. Und wenn Philipp Graber, Matthias Breilenbach, Boeck oder von Verschuer erfolglos versuchen, im «Pronominal- Sturm» standhaft zu bleiben («Nieder das Ego! Hoch lebe das Es!»), dann hat Verschuers Theater der sprachlichen Grausamkeit einen Höhepunkte erreicht. Es erreicht seinen Tiefpunkt, wenn das Trio «WebtischGeiser» sich inszeniert. Die erdenschweren Musiker bleiben im Novarina-Kosmos Ausserirdische und von Novarinas Sprachmagma unberührt — mag das ein Versäumnis der Regie sein oder die Kompetenz des Trios in Frage stellen. Doch man versteht, wenn nicht alle den Weg mit Novarina gehen wollen an den Rand des Wahnsinns und des Gehirns. Doch wer an dieser bedenkenswerten Erstaufführung bis in den entlegensten Winkel dieser Anderswelt mitgegangen ist, der wird es nicht bereut haben.

MEIN ARM von Tim Crouch:

Tages-Anzeiger Zürich, Freitag 12. Mai 2006

Eine Lektion in politischer Inkorrektheit

Schön fies: Das Zürcher Theater am Neumarkt zeigt die Kunstsatire «Mein Arm» von Tim Crouch als Schweizer Erstaufführung.

Von Philipp Gut

Die linke Hand des Schauspielers Christoph Rath ist schwarz wie bei einer Mumie – und hochgebunden an einen Draht, der diagonal die Bühne gespannt ist. So bleibt sein Arm immer oben, während er sich bewegen kann wie ein Kettenhund auf dem Bauernhof. Rath gibt den namenlosen, aber weltberühmten Helden in «Mein Arm». Das Debütstück des Londoner Autors und Schauspielers Tim Crouch ist eine gnadenlose Satire auf den Kunstbetrieb, und dies ist die Story: Ein zehnjähriger Junge hebt eines Tages den Arm; warum, weiss er selber nicht, wie sollte er auch, schliesslich machen wir wichtigere Dinge im Leben, ohne zu wissen, warum – er hebt also einfach seinen Arm und lässt ihn dort. Oben. Für immer. Der Kunstmarkt entdeckt den Freak, als lebende Installation zieht er nach New York, ein Händler bezahlt ihm ein horrendes Honorar und erwirbt dafür die Weltrechte, den Arm nach dem absehbaren Tod des Helden «in einem ästhetischen Kontext» auszustellen.

Otto Waalkes meets Uma Thurman

Kunstsatiren auf dem Theater sind spätestens seit Yasmina Rezas «Kunst» ein Renner – und auch das Stück von Crouch hat, in kleinerem Ausmass, das Potenzial dazu. Zwar bietet es weniger gefälligen Witz, aber es ist schärfer – gerade auch in der gelungenen Schweizer Erstaufführung am Neumarkt. Regisseur Leopold von Verschuer und sein Dramaturg Albrecht Simons streichen das Freakige des Armhebers heraus und schaffen einen kompakten, schrägen, kompromisslosen Theaterabend, an dem nicht nur der Kunstbetrieb, sondern auch die Sozialmaschinerie in wünschenswerter politischer Inkorrektheit auf den Arm genommen wird. Unter einer Langhaarperücke, die den aus Ostfriesland stammenden Helden wie einen Zwitter aus Otto Waalkes und Uma Thurman aussehen lässt (das ist möglich, man sehe selbst!), streckt uns der grossartige Christoph Rath ein Schafsgesicht entgegen, dessen blasierte Züge sich blitzschnell in Besessenheit verwandeln können. Mit seiner Blässe, seinen hohlen Augen und geschminkten Lippen sieht er aus wie ein drogensüchtiger Popstar – und so was ist er ja auch. An einem Tischchen sitzend, den linken, verfaulten Arm immer schön hochgestreckt, erzählt er seine Geschichte, mit Hilfe von Gegenständen, die er wie in einem Puppentheater arrangiert. Crazy und doch glasklar analysiert «der Junge mit dem Arm» seinen Aufstieg, berichtet von den gescheiterten Therapieversuchen seiner hilflosen Umwelt. Er bekommt eine eigene Kinderpsychologin, später, in Berlin, wird ihm eine Sozialarbeiterin zugeteilt. Im Quartier Schöneberg hat er ein Zimmer, das er kaum verlässt, «ausser natürlich zum Sozialamt, um die Kohle zu kassieren». Mit 22 wird er amtlich als Behinderter registriert und erhält einenSchwerbehindertenausweis. Gleichzeitig beginnt seine Karriere als Kunstobjekt.

Kurzes Leben, lange Kunst

In einem Betrieb, in dem es nicht mehr im ursprünglichen Sinn ums Können der Kunst, sondern um Konzepte und Kontexte geht, formuliert sein Manager die Devise: «Kunst ist alles, was einem als Kunst abgenommen wird.» Am bitteren Ende wird das wortwörtlich der ominöse Arm sein, denn den Mann hat es «von den Fingerspitzen bis tief runter kompostiert». Das Leben ist kurz, die Kunst ist lang, wussten schon die Alten. Mit der Bach- Kantate «Ich habe genug» und deren munterem Satz «Ich freue mich auf meinen Tod» schliesst ein böser und zugleich amüsanter Theaterabend, der zum Besten zählt, was am Neumarkt in dieser Saison zu sehen war.

BAHNHOF NEUMARKT oder WIEVIEL OHRFEIGEN VERTRÄGT SILKE G.?

von Leopold von Verschuer nach Kafka, Charms, Valentin, Schwitters, Ionesco, der Bibel und Hitler:

NZZ - Neue Zürcher Zeitung, Freitag 17. Dezember 2004

Trieb, Täter, Theater "Bahnhof Neumarkt", eine Groteske

Von Daniele Muscionico

Bis gestern hat man die Gewalttätigkeit des Wortes Ratschlag nicht bedacht. Doch dann wird uns, in Zürichs Beichtstuhlbühne an der Chorgasse, eine neue Kunstgattung offenbar, die solches verkündet: das Postkartentheater. Dieses ist vorsätzlich flach (70 cm beträgt die Raumtiefe), ist notwendigerweise eine Schrumpfform und zeigt, wie Gewalt in die Sprache kommt — und eine mit Ratschlägen geschlagene Kreatur in den Himmel. Darauf gekommen ist einer, der in Zürich mit Garantie noch von sich reden machen wird: der Neumarkt-Ensemblist Leopold von Verschuer. "Bahnhof Neumarkt oder Wie viele Ohrfeigen verträgt Silke G.?" ist seine Visitenkarte als Schauspieler wie als Regisseur. In der ersten Funktion entpuppt er sich als Destillat aus Kinski, Brando und Louis de Funès. In der zweiten ist er ein Springteufel szenischer Phantasie, subversiv, zotig, lüstern und ätzend intelligent. "Bahnhof Neumarkt" zeigt im leeren Bühnenbild eine groteske Theater-Flachmalerei über den Menschen als eine Erfindung Karl Valentins, als ewig Zuspätgekommenen und zähnebleckendes Raubtier. Verschuer, René Schnoz und Silke Geertz (als Opferlamm Silke G.) spielen das Spiel von Täter und Opfer, Marionetten alle drei, menschliche Überreste ohne Vergangenheit und ohne Zukunft, bewohnte Kleidungsstücke (Bühne und Kostüme: Claudia Grünig). Wer weiss, dass Verschuer den Franzosen Valère Novarina als seinen Lieblingsautor nennt und dessen Texte ins Deutsche übersetzt, wird die Kompromisslosigkeit des Abends ahnen. Gnadenlos werden kompromittiert: die Sprache, das Theater und die Schauspieler selber. Mit böser Lust persifliert die Inszenierung jene Redensart, die einst als Marthalers "Unterhosen-Theaten" durch die Zürcher Szene gegeistert war. Doch wird man sich hier, wie gesagt, nicht nur in den Ausdrücken, sondem, völlig unmotiviert, auch in des Andern Gesicht vergreifen. Verschuers irrwitzige Geschichte, die auf kruden Umwegen zum Tod der Titelfigur führt, ist geräubert aus Texten von Kafka, Charms, Schwitters, lonesco oder Hitler. Wer hier mehr Form als Inhalt ahnt, wird Recht behalten. Vielleicht ist es auch nicht die gedankliche Tiefe, die den Abend zum Strahlen bringt; doch wer die. Sinnleere von Gewalt derart sinnlos darstellen kann, ist — zumal in dunklen Zeiten — auf jeden Fall ein leuchtendes Beispiel.